Es ist ein Wettlauf gegen die Zeit: Am frühen Morgen soll ich meinen Bruder vom Münchener Flughafen abholen, doch wie so oft habe ich verschlafen. Während sein Flieger bereits die Landebahn anpeilt, steige ich, noch schlaftrunken, im 40 Kilometer entfernten Giesing in meinen Audi 80 B4, Baujahr ´92. Um Zeit gut zu machen, bleibt mir nichts anderes übrig, als das Gaspedal bis zum Anschlag durchzudrücken. Mit 200 Sachen fliege ich über die linke Spur der Autobahn.

Wenn der Audi für mein miserables Zeitgefühl gerade stehen muss und ich ihn mit Karacho über die Straßen hetze, überkommt mich fast ein schlechtes Gewissen. Der Wagen hat immerhin schon 18 Jahre auf dem Buckel – in der Automobilwelt ist er damit quasi ein alter Mann. Trotz seines Seniorenstatus, gibt sich mein Audi aber alles andere als gebrechlich. In den neun Jahren, in denen ich ihn mein Eigen nennen darf, hat er mich noch nie im Stich gelassen. Kein Rost, keine unerwarteten Getriebeschäden, kein Liegenbleiben am Straßenrand. Kurzum: Ich liebe diesen Wagen.

Das war allerdings nicht immer so. Der rote Audi war einmal der ganze Stolz meines Vaters, bevor er ihn nach neun Jahren ausrangierte und mir den Schlüssel zum 18ten überreichte. Da stand sie  nun, die rote Familienkutsche: mit verblichenem Lack und muffigen Polyesterbezügen, ohne automatische Fensterheber und Zentralverriegelung und mit einer Länge von knapp 4,5 Metern eine echte Herausforderung für meine jämmerlichen Parkkünste. Mit den schicken Cabrios und neuen VW-Golfs, in denen meine Freunde ihre Volljährigkeit zelebrierten, konnte er optisch wirklich nicht mithalten. Doch mein Vater war überzeugt: Kein Auto ist so robust wie der Audi. Keines liegt so sicher auf der Straße wie dieses Schlachtschiff. Da mein Erspartes nicht einmal für ein Bobbycar ausreichte, blieb mir keine andere Wahl als das Opamobil dankend anzunehmen und zu den Worten meines Vaters widerstandslos zu nicken. Wie so oft, sollte er mit allem Recht behalten.

 
Während sich in meinem Verwandten- und Bekanntenkreis ehemals schicke Autos in rostende Blechhaufen verwandelten und die Rechnungen für aufgeschlitzte Cabrio-Dächer und kaputten Elektro-Schnickschnack ins Unermessliche stiegen, blieb mein Audi unverwüstlich. Und das, obwohl er wahrlich stiefmütterlich behandelt wurde: Die Randsteine wurde hoch und runter gebrettert, Müll stapelte sich auf der Rückbank, getankt wurde nur im äußersten Notfall, und auch bei Hagel und Schnee musste der Audi ungeschützt vor der Garage stehen. Nahm er es mir übel? Nein. Ein ums andere Mal heizte er mit seinen 115 PS anstandslos durch scharfe Kurven und über Autobahnen. So verdiente er sich seinen Spitznamen: der Rote Blitz.

 
Neun Jahre später, ist der Audi immer noch mein treuer Weggefährte. Mittlerweile wird er allerdings gehegt und gepflegt. Hin und wieder reicht es sogar für einen Ölwechsel. Selbst die verblichene Motorhaube, dort wo die Zeit ihre Spuren hinterlassen hat, stört mich nicht mehr. Der rote Blitz glänzt für mich auch ohne polierten Lack. Immer dann, wenn wir gemeinsam über die linke Spur fliegen, wenn ich mal wieder zu spät dran bin.

Johanna Zimmermann

P.S: Zum Flughafen habe ich es gerade noch pünktlich geschafft!

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